Последняя Золушка - страница 79

— Вы свою тут готовить отдадите? Ого, сколько у вас!

— А так можно? — интересуюсь я.

— Конечно! — просвещает меня Саша (не поэт). — Вон, видите дымок? Там нам и приготовят… и посидим за рюмочкой!

Я с облегчением оставляю казенную снасть, подхватываю ведро с рыбой и несу в указанном направлении. Там, возле основательного бревенчатого сруба, у меня уважительно принимают улов и спрашивают, как им распорядиться. Я, уже несколько пришедший в себя от свалившихся на меня лавров везунчика дня, прошу самую крупную не трогать, чтобы подать к столу вечером: «Ну, вы сами понимаете». Повар кивает колпаком, и я ему подмигиваю — от усталости сразу двумя глазами, но, похоже, он дока в исполнении желаний.

— Ну и парочку сейчас! — говорю я уже гордо.

— Аперитивчик? — Это уже новый приятель Саша, он же Александр Сергеич-не-поэт, он же ранее охарактеризован Светланой как «скользкий, неприятный, очень удачливый в делах, циник, бабник и пьющее хамло». А также «в каждую бочку затычка». Два раза разведен. Ну, это ничего, я и сам два раза… а также циник, бабник и где-то даже пьющее хамло.

— Давай! — соглашаюсь я.

— Ты что предпочитаешь? Вискарь, джин или просто водяры?

— Виски, — говорю я.

— Два виски! — кричит не-поэт. — И по бутербродику пока! Жрать хочу, аж морду сводит!

Внезапно я понимаю, что тоже проголодался просто зверски. В нос бьет аромат горящих дров, готовящейся рыбы и овощей к ней, лимона, дорогого и несколько не вяжущегося с рыбалкой Сашиного парфюма… хотя все остальное соответствует, включая сапоги и непромокаемую куртку.

— Ну, будем!

Мы чокаемся, и я впиваюсь в поданные бутерброды. Саша, хамло и не-поэт, пьет и ест со вкусом, не торопясь, а я вновь начинаю елозить: что там с записывающим устройством? Вдруг сдохло и остановилось? Тем более что записывать пока нечего. Сам я тему убийства затрагивать не хочу, но вот наконец «в каждую бочку затычка» сам к ней возвращается.

— Так слышь, Лёв, как тебе кажется — убили его? Ты ж вроде книжки про убийства пишешь, так мне интересно твое мнение.

— Ну, так я и не знаю ничего! — осторожно говорю я.

— А чё там знать? Приехал оттянуться и скопытился! Вот так вдруг! Не, точно тебе говорю — убили!

— А как? — проявляю интерес я. Потому что, если не проявлять, это как раз и будет подозрительно!

— Ну, не знаю как… но как-то хитро! Уж если твоя, — он выразительно и по-свойски пихает меня локтем в бок, — не допетрила, то, я тебе скажу, тут крутой профессионал сработал!

Я в третий раз за этот день пучу глаза, впрочем, в этот раз весьма натурально, и давлюсь виски.

— Да тут же кругом охрана! — говорю я.

— Да какая охрана! — Сашка-бабник-не-поэт машет рукой. — Охрана — это если б забор бетонный пятиметровый по периметру, и пятьсот вольт сверху, и вышка, и автоматы! Это я понимаю! А то… заборчик хреновенький да пяток сопляков в камуфляжке — вот тебе и вся охрана! Вот у меня охрана настоящая, да! Все как полагается! И то два раза стреляли! А когда в тебя стреляют… — Он внезапно напыживается и становится куда значительнее, чем обыкновенный рыбак, каким кажется на первый взгляд. — Ну, когда в тебя палят, как в копеечку, охрана чего? Охрана тебя грудью заслонять не будет, не-е-ет! Они подряжались типа дверку открывать и спрашивать, кто там, а не на кладбище! А тут так вообще… дрыхнут круглые сутки, небось, и всех делов! Тут же периметр с этим самым полем для долбаного… для гольфа-шмольфа ого-го! Если настоящую охрану, как положено, ставить, в трубу можно вылететь! Да и не было никогда ничего… место тихое! А бабы какие, я тебе скажу! С такими и сыграть приятно… в пинг-понг, например, туда-сюда, га-га-га!

Я боюсь, что, вспомнив женский пол, циник и бабник Сашка спрыгнет с темы убийства, и пытаюсь вернуть его обратно:

— Так ты думаешь, все-таки убили? Может, это кто из… ну… из гостей?

В этот раз пучит глаза уже не-поэт:

— Не-е-е… такое никому не надо! Сюда ж не за тем едут! Да он тихий был… как его? Виталя? Вадя? А-а-а… Валентин, точно! Конечно, в тихом омуте черти и все такое… но… по-тихому все и провернули! — мрачно заканчивает он. — Говорят, девка прибираться пришла, а он и лежит… Приперло, видно, хотел выскочить — и того… А чего твоя-то говорит? Ну, не врачиха, а Светка которая? Ну ты ваще ходок, я тебе скажу! — в восхищении добавляет он.

— Ездила на вскрытие, сказали — сердечный приступ…

— Ну, и ежу понятно — ежели бы ножиком по горлу или полголовы отстрелили — то уже на приступ не спихнешь… Кремень баба! Люблю таких! Но не спать… Я когда в койке, люблю чтоб с яйцами только я был! Ну а эта что говорит… которая врачиха?

— Ничего… — Я пожимаю плечами.

— Ну конечно! — Он снова пихает меня локтем. — Чего там лишнее разговаривать, когда ты ее не затем в койку завалил!

В другой раз я бы, наверное, покраснел, как те раки с укропом, которых как раз ставят нам на стол. Однако сегодня я сначала обветрился в процессе рыбалки, а сейчас оттаял после хорошего вискаря, поэтому цвет лица у меня уже соответствующий. Надо же… оказывается, ни для кого не секрет, что у меня не только со Светой, но и с Кирой!.. Но сейчас мне нужно совсем не это… не обсуждение меня, циника и бабника, а чтобы этот хотя бы намекнул, кого подозревает!

— Приятного аппетита!

Я киваю, а хамло и бабник номер один уже скалится во все тридцать два крепкой и краснощекой подавальщице в крахмальном переднике.

— Ну а если отбросить… скажем так, сбросить все фильтры, на кого бы ты поставил? — в лоб спрашиваю я. — Кому он мешал?