Когда тебя нет - страница 50

— Значит, есть только это видео? — переспрашиваю я, скорее для протокола, чем правда надеясь еще что-то узнать от Карлоса.

— Типа того.

Такси притормаживает, потом снова дергается вперед. Очевидно, мы увязли в вечернем трафике.

— А что такое? — задает вопрос Карлос. — У тебя есть идея, кто это?

— Все та же идея: Вилин.

— Может быть. Только ты ж не можешь представить себе Вилина в худи?

Его вопрос повисает в воздухе, потому что машина с лязгом тормозит перед перебегающими дорогу туристами. Водитель изрыгает череду комичных проклятий в опущенное окно. Впереди стоит огромная пробка.

— Может, пройдем пешком? — предлагает Карлос.

— Давай. Я только хочу позвонить одному человеку.

Я думаю позвонить Лизе, рассказать ей про видео, но мой телефон показывает уровень зарядки три процента, этого даже на то, чтоб набрать ее, не хватит, если она сразу же трубку не снимет. Тем временем Карлос расплачивается за такси моими деньгами и выходит на душную улицу.

— Тут близко, направо надо повернуть, минут пять ходьбы, и мы дома. Только по пути надо зайти кое-куда на секундочку.

Улица полна криков и локтей, толкающих меня под ребра. Небо над нами начинает приобретать закатную густоту.

— Подожди здесь, я на минуту, — говорит Карлос, свернув в узкий глухой переулок.

Каталонец скрывается в подворотне, ведущей в продолговатый двор-колодец. Я остаюсь снаружи. Воспользовавшись ожиданием, я захожу в киоск. Мне нужно пополнить счет своего телефона. Когда я выхожу, Карлоса нигде нет, и я решаю пойти в подворотню вслед за ним, потому что из-за угла выворачивает пара туристов с картой, и они выглядят так, будто вот-вот спросят у меня дорогу. Приблизившись к арке, я слышу какой-то глухой хлопок, идущий из глубины двора, звук падения, так, когда переворачиваешь на другую сторону матрас, затем приглушенный стон. Я бросаюсь в темноту.

Справа, в углу двое мужчин в черном пинают ногами что-то большое и упругое. Карлос. Одним прыжком я оказываюсь возле них, хватаю одного за воротник, но он отбрасывает меня, прежде чем я успеваю причинить ему урон. Тем не менее этой секунды Карлосу хватает на то, чтобы вскочить на ноги и толкнуть второго. Мы бросаемся бежать к дому, вверх по лестнице, и, только повернув защелку на три оборота, падаем на пол и, наконец, можем перевести дыхание.

Я гляжу на Карлоса. Из рассеченной брови сочится тонкая струйка крови. Он пытается встать, хватается за бок и, пошатнувшись, облокачивается о стену. Отчего-то я чувствую странное облегчение, почти радость. Не потому, что избили его, а не меня, нет. Тут что-то еще. У меня уходит секунд тридцать на то, чтобы понять — Карлосу можно доверять. Если бы он был одним из них, Вилин не послал бы своих псов разбираться с пареньком-блогером таким жестоким способом.

— Больно дышать?

— Да, похоже, ребро треснуло.

— Что они хотели?

— Я понятия не имею. Не объясняли, просто в поддых и давай пинать.

— А где рюкзак?

— Забрали.

Пару минут спустя Карлос сидит на диване, все еще тяжело дыша, пока я мою под краном стакан, чтобы дать ему пить.

— Я думаю, это Вилин, — говорит он, когда я протягиваю ему воду. — Я знаю, что это он.

— Откуда?

— По лицам понял. Они — славяне.

— Почему ты так решил?

— У славян однотипные лица: носы картошкой, скулы, бесцветные глаза. Видел одного — видел всех, я их легко узнаю.

Я только хмыкаю и невольно щупаю свой нос.

— А зачем ты пошел в подворотню?

— Купить травы. А ты где был вообще? Ты не видел, как они зашли вслед за мной?

— Отошел денег на телефон положить.

— Хмм, понятно. — Карлос косо улыбается, видно, что ему больно, но он не хочет это показывать. — И как, успешно?

— Ага.

— Ну хоть это хорошо.

— Может, к врачу?

— Да ну, на фиг врачей. Надо подумать, как быть. Как-то мне не по себе от этого. Кого еще они решат припугнуть в следующий раз?

Я вспоминаю о Лизе, о ссадинах на ее коленках и о ее рваных колготках.

— Будешь кофе? А то тебе спать нельзя.

— Почему?

— Если сотрясение мозга, то нельзя вырубаться, а то потом плохо будет.

— Откуда такие познания?

Перед моими глазами встает лицо врача, луч фонарика, пробивающийся сквозь тьму на дне моего зрачка.

«Вы меня слышите? Сколько пальцев я показываю?»

Та ночь, как демон, такая программа, бегущая в фоне, она всегда со мной.

На автопилоте я завариваю две чашки кофе и несу их в гостиную. Карлос лежит на диване, прикрыв глаза, его лицо с каждой минутой все больше походит на мятую помидорину.

— Карлос? — тихонько зову я. — Не спи. Вот твой кофе.

— Спасибо.

Каталонец открывает рот, чтобы еще что-то сказать, как вдруг под окнами раздается крик, кто-то вопит мое имя:

— Се-е-е-ерж-ж! Эй, Серж!

Карлос со стоном приподнимается с дивана и выглядывает на улицу в окно.

— Там девушка какая-то. Тебя зовет.

Я подхожу к окну, на мостовой стоит и машет руками Лиза.

— Серж, открой дверь!

— Погоди, — Карлос достает из кармана связку ключей. — Посторонись. Третий этаж.

Ключи брякают об асфальт. Через две минуты девушка уже на пороге.

— У тебя телефон выключен! Уже два часа! Я беспокоюсь, знаешь ли!

— Как ты меня нашла?

— Ты говорил, что живешь в доме маньячки, я погуглила.

— Умно.

— А то. Я тебе должна кое-что рассказать.

Я провожаю ее в гостиную. Она косится на чинно покоящегося на диване Карлоса.

— Все в порядке, Карлос в курсе.

— Только Карлос не в курсе, с кем имеет честь. — Каталонец с наглой ухмылкой чешет затылок.