Как будто кто его, злодея, подменил! Вечор потребовал получку. «Зачем?» «Как я в отлучку». (А сам впился в меня глазами – чуть не съест!) «Спросил бы загодя. Куда с такою спешкой?» «В Москву я, – говорит, да с этакой усмешкой. – В Москву… на съезд». «Дорожка ровная: ни кочки, ни ухаба. Садись – кати… на съезд. Скажи хоть, на какой?» «А на такой… Приказчичий». Смекаешь, дура-баба?! Все молодцы стоят кругом и ни гу-гу… А я уж совладать с собою не могу (Чай, есть и у меня… вот эти, как их… нервы!): «Так вот вы по каким пошли теперь делам! Так вот о чем вы по углам Шушукалися, стервы!..» А кто всему виной? Приказчичий журнал! Он, он, проклятый, им мозги так взбудоражил! Да, нечего сказать, беду себе я нажил. Нет, Нил-то, Нил каков? Да ежели б я знал! Спасибо, милый, разуважил: «В Москву – на съезд!..» Убил! Зарезал! Доконал!.. На съезде, дьяволы, затеют разговоры Про наймы, договоры, Про отдых, про еду… Найдется, что сказать! Столкуются сынки с отцами, Сведут концы с концами. Там долго ль круговой порукой всех связать? Попробуй, сладь тогда с моими молодцами! И выйдет: у себя ты в лавке – не хитро ль? – Сиди, как аглицкий король, Не на манер расейский: Законами тебя к стене-то поприпрут… Ох, матушка, скажи: я ль был не в меру крут? Аль чем был нехорош обычай наш житейский? Ведь всем им, подлецам, я был родным отцом. Ну, приходилося, обложишь там словцом, Ино потреплешь малость, – Так по вине: прогул, аль воровство, аль шалость… Неблагодарные!.. Как дальше с ними жить?..»
Тут наш Гордеич стал так горестно тужить, Что самого меня взяла за сердце жалость. Так басенку опять придется отложить.
1913 г.
Басня третья Сила
Купчиха в горницу глядит сквозь щель украдкой: «Ох, господи!.. Войти ль!» Гордеич возится у образов с лампадкой: Вправляет новенький фитиль. Решилася. Вошла. Глядит убитым взглядом. «Что, мать? – мычит купец. – Садись со мною рядом… Гляди-ко веселей. Про съезд приказчичий пришли какие вести! Ну, прямо, будто кто, заместо векселей, Наличностью поднес мне тысяч двести! Как, значит, съехался весь этот подлый сброд, Так с первых слов: „Мы – кто? Мы – трудовой народ… Мы, дескать, сотворим… свободные… скрижали!“ Ан, тут им, голубкам, хвосты и поприжали! „Мы“? Что за важность: „мы“?? „Мы – пролетарии…Мы – сточки зренья нашей…“ „Что? – тут начальство им. – Так вы смущать умы?! Городовой! гони их взашей! Чего, мол, с ними толковать Да драть напрасно глотку?“ Того-другого – хвать! И за решетку! Где, мне узнать бы, Нил? Влетело ль и ему? Аль дал, мошенник, тягу? Сюда заявится? Ну, я ж его приму, Бродягу! Метлой его! Метлой, злодея, за порог! Я нынче строг! Я покажу, чья сила: Всех молодцов скручу, согну в бараний рог! У, дьяволы! Чума б вас всех скосила!» . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Гордеича сейчас, пожалуй, не унять. И потому, как ни обидно, А басне без конца придется быть опять Надолго ль, – будет видно.
1913 г.
Басня четвертая Защита
Приказчичий союз
Гордеич потчует в трактире Кузьмича: «Пей, – просит, кулаком о грязный стол стуча, – Пей, деревенский боров!.. Не ладно, говоришь? Бунтуют батраки? Эх-ма, на мой-то норов, Я б не жалел руки. Ведь у тебя народ – деревня, дураки. Не то, что вот мои: псы, нет на них пропаду! Как был разогнан их – слыхал? – разбойный съезд, Ну, – думал я, – теперь добьются с ними сладу. Не выдаст бог – свинья не съест. Затеплил с радости лампаду. Так нет! Куда! Планида, знать, такая: Ушла беда, Пришла другая. – Ну, что теперь вы все? – зажав мальцу ьихры, Я в тот же день пристал к Микитке, – Угомонилися? Навек? Аль до поры? Запляшете, небось, все по хозяйской нитке! Журналы? Вечера? Рабочие кружки? Да балалаечки? А нутка балалайкой Потешьте, милые дружки, По божьим праздничкам хозяина с хозяйкой!.. Жидок есть у меня в галантерее, Кац. «Товарищи! – он взвыл. – Ответьте же… сатрапу!» «А, говорю, ты так?» И, что есть силы, бац По храпу! Да заодно еще влепил кому-то: р-раз! Все – в крик. Кого-то там зовут по телефону. Гляжу: каких-то два паршивца прут в лабаз: «За самодурство, мол, тово… мы по закону». «Закон? Здесь я – закон! Чего суетесь? Вон!» Зову городового: «Бери вот этого, такого-растакого, И этого!» Так что ж? Ну, прямо в сердце нож.
Книга Том 3. Стихотворения 1921-1929, автор Бедный Демьян. Русская версия онлайн книги представлена в открытом доступе для чтения на мобильном телефоне или пк. Бесплатная библиотека Read-book-online.com - полные версии популярных, классических или новых книг в разных категориях онлайн бесплатно можете читать прямо здесь.
