Бандеровка - страница 5
Саша вернулся в свою квартиру поздно вечером. От алкоголя кружилась голова. Он сидел у открытого окна на кухне, не включая свет, и смотрел на Киев. Город сиял миллионом огней, шумел моторами тысяч автомобилей, он был живой. Он не рвался вперед в несусветной суете, как Москва, не существовал тихонько, как русские провинциальные города, он дышал в спокойном уверенном темпе, с чувством собственного достоинства, — энергично и скромно.
* * *
В следующую среду Саша опять отправился к Боре и Свете. Все тот же выкрашенный темно-зеленой краской подъезд, все те же пепельницы с окурками на подоконниках, но на этот раз у него чуть быстрее билось сердце, когда он поднимался по ступенькам и нажимал звонок квартиры. Дверь открыл Боря:
— Привет, брат, заходи! — они обнялись и похлопали друг друга по спине.
Саша прислушался к девичьим голосам, доносившимся из кухни. Пока пришли только две Светиных подруги, они что-то готовили и разговаривали о своих женских делах.
Боря проводил Сашу на балкон, там он достал пачку сигарет и закурил.
— Ну что, привыкаешь к хохлам? — спросил он, выдыхая дым.
— Да, даже друга себе завел.
Саша рассказал о субботней истории с татуировщиком и собакой. Вчера он звонил интересовался, выздоравливает ли Харлей. Вася сказал, что пес значительно повеселел, звал в гости.
— Хорошие он татухи бьёт?
— Те рисунки и фотографии, которые я видел, мне очень понравились. Графика в основном. Я б даже сказал — талантливый чувак!
— А в Украине очень много талантливых людей. Да вообще большинство известных русских — выходцы из Украины!
— С первым не спорю, а второе — это уж ты загнул!
— Да послушай, из шоу-бизнеса так больше половины украинцев: Гоша Куценко, Меладзе, Цекало, певиц до фига! А в советское время сколько космонавтов было родом из Украины! И в политике даже: Явлинский хотя бы!
— Ну это, знаешь как: глаз из толпы всегда выхватывает знакомое, родное. Россияне тоже во всех знаменитостях ищут русские корни. Кругом наши! — Саша усмехнулся. — Но похвально, конечно, что страной своей гордишься.
— Я не из тех, кто утверждает, что Будда и Иисус из Украины…
— А есть и такие?
— Да, есть.
Саша засмеялся.
— Я говорю тебе факты, то, что украинцы большой вклад сделали в Россию.
— Ну ладно, с этим не спорю.
«Смешные эти украинцы, — подумал он. — Живут с манией величия. Хотят быть особенными. Лучше русских».
Они немного помолчали.
— С киевлянками знакомишься? — Боря подмигнул брату.
— Не… только у вас в гостях. Кстати, Богдана сегодня будет? — задал Саша вопрос, мучавший его с самого прихода сюда.
— А ты не знаешь? — у Саши екнуло в груди. — Она прыгала с парашютом и сломала себе ногу.
— Ничего себе! Сейчас в больнице?
— Нет, дома, в гипсе, — Боря загасил окурок.
«Лучше бы была в больнице, можно было бы к ней сходить», — подумал Саша.
Ему стало скучно и захотелось уйти.
На балкон зашла Света и попросила сходить в магазин, купить колбасы и чипсов. Саша с Борей вышли из квартиры.
— Светка на гитаре сейчас учится играть, — похвастался он. — Выучила Оазис «Half the world away». Сегодня услышишь!
— Круто! Талантливая, — украинка ведь!
— Не, она из Севастополя, из семьи русского моряка, считает себя русской, — засмеялся Боря.
— Что ж ты промахнулся, брат?
— Да, любовь зла!
Они уже купили продукты и возвращались в квартиру.
— Борь, вы не обидитесь, если я сейчас уеду?
— А что такое?
— Да так, надо.
— Ну ладно. Давай только постоим немного, я еще одну сигарету выкурю.
Он вынул из кармана пачку, там оставалась последняя сигарета. Боря с удовольствием затянулся и окинул двор взглядом хозяина. Он выглядел абсолютно довольным жизнью.
— А ты знаешь, где Богдана живет?
— На Фрунзе, дом напротив стадиона Спартак, квартиру не помню. В гости, что ли, к ней пойдешь?
— Нет, так просто. Ладно, спасибо.
— Давай, удачи! — Боря протянул руку.
— Пока! — они обменялись рукопожатием.
Ехать домой не хотелось. Саша открыл на мобильном карту города. Фрунзе оказалась далековато от центра. «Зачем мне туда? — думал он. — Гулять под ее окнами? Сидеть на лавочке и ждать, когда она спустится на костылях?» На остановке старичок заиграл на гармошке «Этот День Победы», красиво и с укоряющим напором. Праздники прошли уже почти две недели назад. «Этот день мы приближали, как могли», — тихо пропел за ним вслед Саша. Он никогда не мог равнодушно слушать эту песню, в ней были боль и гордость всей русской нации. Он вспомнил склоны в алых цветущих тюльпанах перед 9 мая в Волгограде и тихое торжество, которым наполнялся весь город. Наверное, эта песня и память о победе были основным и единственным, что объединяло народ России, такой разный и такой потерявшийся в своих ценностях.
Саша вышел из маршрутки после того, как она съехала с Подольского спуска на Фрунзе. Он перешел дорогу и, пройдя метров двести, свернул во дворы. Было еще светло. Вечера вдруг стали нескончаемо длинными и слишком приятными, для того чтобы сидеть дома. Возле подъездов цвели и сладко пахли сирень и еще какое-то дерево с душистым ароматом, названия которого Саша не знал. Теплый и влажный воздух напомнил ему Лондон. Два года назад он проходил там ускоренный курс обучения графическому дизайну, повышал квалификацию. Комнату в общежитии с ним делил грек, маленький, худой, с большим носом и всегда опущенными вниз глазами. Однажды вечером он пришел в разорванной одежде и с запекшейся на лице кровью. Гуляя, грек забрел слишком далеко от центра, и на одной из грязных улиц индусского квартала его избили и ограбили. Весь следующий день он был очень грустным. Вечером Саша вытащил его в кафе неподалеку и заказал на двоих гамбургеров и пива. Был лондонский летний вечер, от Темзы тянуло влагой и туманом, но воздух все равно еще был душным. По спине катились капельки пота.
