Белая пешка - страница 43
Я бросаю взгляд на Джастина. Он храпит на кушетке, пуская слюни, что ручейком стекают по его подбородку. Я пригласила его на вкусный ужин. Цыпленок под пармезаном и итальянские зеленые бобы, сдобренные несколькими таблетками снотворного. И он в отключке.
Я мою посуду, напевая себе под нос эту новую песню Эда «Lover Boy», пока вытираю руки кухонным полотенцем. А затем хватаю телефон Джастина и шлепаюсь рядом с ним на кушетку, моя рука на его бедре. Он говорит, что я — его любимая, его единственная, но что конкретно он имеет в виду? Конечно, его вышибли с автограф-сессий. Конечно, множество людей отписались от него на Facebook, он потерял подписчиков и в Instagram. И видели бы вы некоторые из комментариев, что он получил под своими публикациями. Вилы на изготовке и остры. Факелы зажжены. Толпа ринулась. Если честно, этот маленький блог нанёс больше ущерба, чем я могла рассчитывать; не то чтобы я хотела разрушить его карьеру, но я это сделала. Я просто хотела убрать некоторых из этих девочек от его члена. Разве я о многом прошу?
Семьдесят пять уведомлений о сообщениях. Я кладу палец на иконку приложения и перевожу дыхание, молясь, пока они выскакивают на экран. Первое сообщение: Сара Бауком: «Я думаю твой издатель ужасный. Несколько моих друзей помогли мне основать группу в поддержку твоей новой книги. Надеюсь, это взбодрит тебя. Я не знаю, что буду делать без твоих слов или твоей дружбы. Целую». Я закрываю глаза и сжимаю его колено. Возвращаясь к сообщениям, покачивая головой. Все такие кокетливые. Все такие благосклонные, как будто он не может сделать ничего неправильного. Как мы сможем когда-нибудь исправить это, Джастин? Как мы собираемся выбраться из этого бардака?
Я читаю ещё несколько сообщений, просматриваю ещё больше фотографий сисек и задниц, на которые он отвечает немного шокированным смайликом или, в зависимости от того, насколько большие сиськи, маленькими ручками, сложенными для молитвы . Похоже, что он даже вымазанный дёгтем, как грязная шлюха, не сможет поколебать волю некоторых из этих женщин склониться у его ног. Благословите его. Я поглаживаю рукой по его футболке. Это как привести петуха-звезду в курятник. Членозвезду. Возможно, у него такая болезнь. Возможно, он — шлюха, нуждающаяся во внимании. Нуждающийся, отчаянно нуждающийся в том типе одобрения, которого у него никогда не было, когда он был ребёнком или подростком. И эти женщины, я не должна из-за них сходить сума. Он — их идол. Мужчина, способный переплести такие строки, как: «Любовь — это единственное лекарство для безнадежного глупца типа меня... типа неё». Или: «Я люблю тебя, даже зная, что ты станешь моей погибелью. Даже когда я лежу, умирая от яда отсутствия любви, что ты ввела в мои вены, каждым своим словом наполненным ненавистью, пожирающей моё сердце и душу, поскольку я предпочту умереть на твоей стороне, чем без тебя». Они верят в то, что он такой и есть. В то, что он — Джастин Вайлд, ученый, фанат Стивена Кинга и Джеймса Паттерсона. Они верят всему невероятному, что он публикует на Facebook. Они не знают, что он — Джастин Вайлдер Томпсон. Они видят только то, как он улыбается и говорит: «Спасибо за вашу поддержку». Они не посвящены в поддельные комментарии, что он оставляет. Они не спят рядом с ним и не слышат его пердёж. Они не видят, как он глазеет на своё отражение, его приложение с сообщениями наполнено пошлыми комментариями и шлюховатыми обещаниями. Джастин Вайлд — это их герой в мире дерьмовых финалов. Симпатичное лицо. Красивый ум. Это не их проблема, а моя. Ну а я — их проблема.
— Дерьмо, — стонет Джастин, когда выдвигает стул и садится за столик в кофейне. Он потирает своими пальцами глаза и зевает. — Я не знаю, какого черта я так много спал. Прости, я бросил тебя вчера вечером одну, я просто... я не мог продолжать бодрствовать.
— Да, всё в порядке, малыш. Ты под таким стрессом, — я улыбаюсь, когда занимаю своё место и потягиваю тёплый кофе, поскольку я знаю, каким уставшим может тебя сделать это снотворное. Он так невинен. Действительно, трудно поверить, что он — ужасная шлюха, какой и является.
— Ага, я должен написать другую книгу, или мне пиздец. Я просто не могу... мой мозг не может уйти в те испорченные места прямо сейчас. Дерьмо, я спорю о писательском труде с современницей.
Я впиваюсь в него взглядом, один мой глаз задёргался.
— Современницей? — насмехаюсь я. — Да ладно, Джастин, давай не будем горячиться, — я смеюсь, но в действительности это не смешно. Он тёмный автор — испорченный и развращенный. Он не может жалеть меня. Он даже не может продать себя.
— Ага, бл*дь. Это просто, ну, ты понимаешь, я пробую войти в образ мышления этой насильственной херни. Это не легко. Это иссушает всю жизнь в тебе.
— Да, я знаю. Я тоже пишу тёмные романы, Джастин, — в конце мой голос срывается из-за того, что у меня не получается его контролировать, а он взглянул на меня, выгибая от любопытства бровь.
— Окей, детка, остынь. Я знаю, что ты тёмная, — он смеётся, прежде чем сделать глоток своего напитка. Я хочу встряхнуть его и сказать, что он не имеет об этом ни малейшего представления, потому что не читал мою книгу. Я видела её, запихнутую там с другими книгами, с перевернутой обложкой.
Звенит звонок магазина, оповещающий об открытии двери. Я поднимаю взгляд и вижу мать, придерживающую на бедре пухлого малыша с копной коричневых завитков. И этот небольшой взрыв рёва и боли от того, что он не читал моих слов, спадает. Я не могу дождаться того момента, когда буду прогуливаться с маленьким человеком, цепляющимся за мои бедра, чтобы забрать утренние кружки кофе для себя и Джастина. Тогда он будет по-настоящему моим.
