Трансфер - страница 65
У задней стены гардеробной нахожу лестницу-стремянку, которую, очевидно, Ричард использовал для хранения коробок на верхней полке. В течение двадцати минут я изучаю содержимое коробок. В одной — чеки и квитанции, в другой — старые фотографии. Они заставляют меня улыбаться, пока я перебираю их, вспоминая те события. После двух часов непрерывной работы каждая мышца начинает болеть, и я уже готова сдаться, но вижу еще одну коробку в дальнем углу. Для того чтобы до нее добраться, мне приходится подняться на последнюю ступень лестницы и навалится всем телом на полку. Едва дотягиваюсь до нее пальцами, но делаю усилие и, наконец, достаю ее.
Она подписана «Разное». Спускаюсь вниз и почти благополучно оказываюсь на полу, но коробка выскальзывает из руки и падает, переворачиваясь на бок.
Содержимое оказывается на деревянном полу.
Что за несправедливость, теперь все нужно убирать. Сажусь на пол и собираю все на место. Первое, что бросается в глаза, — некоторые бумаги являются фактически правовыми документами, другие — контрактами. Есть договор о доверенности между мамой и Ричардом, документы на владение организацией, информация из банка. Собрав всю стопку полностью, решаю посмотреть, что есть еще важного. Нахожу фотографию Ричарда и себя. Несколько маленьких конвертов, ничего особенного на первый взгляд, но вдруг там что-то не менее важное. Еще книга, должно быть, Джейн Остин. Выглядит словно из старой коллекции моей мамы, та, что стояла в нашей библиотеке, когда я была ребенком. Когда я переворачиваю, чтобы лучше рассмотреть, из нее выпадает бумага. Протягиваю руку, и мое сердце останавливается.
Ледяной холод пробегает по спине.
Последний кислород покидает мое тело.
Я застываю. Ноги становятся ватными.
Что это, черт побери, такое?
Все становится багряно-красным.
Я падаю на пол.
Отчаянно хватаю ртом воздух.
Я не могу дышать.
Я не могу остановить воспоминания, которые всплывают в моем сознании.
Внезапно меня сковывает боль.
На моих руках была кровь.
Уберите это! Уберите это!
Новые картинки из прошлого вспыхивают в моем сознании. Они принимают форму и рассказывают мне историю.
Сердце бешено колотится, в ушах гудит.
Мои видения ясные и реальные, и я всхлипываю.
Я была маленькой.
Очень маленькой.
Невинный ребенок.
Я сидела на полу и осторожно расчесывала волосы своей кукле. Вдалеке я услышала звуки. Не уверена, что это было, но было громко, как фейерверки на четвертое июля. Звук был такой сильный, что мне заложило уши, и стены задрожали. Я крепко прижала к себе свою куклу. Где же мама? Может быть, она знала, откуда исходит этот громкий хлопок. Звук был страшным.
— Мама?
Ответа не последовало. Пройдя по холодному деревянному полу комнаты, я выглянула в коридор.
— Мама?
Куда она пошла?
Возможно, папа знал. На лице появилась улыбка, и страх, который я чувствовала, оставил мое тело. Он всегда все знал. Мама всегда говорила, что он сможет защитить нас от чего угодно. В доме было тихо, когда я прошла по коридору в сторону библиотеки. Он часто сидел там часами.
— Папа?
Своей маленькой ладошкой я постучала в дверь, но не услышала ответа. Повернув ручку, я заглянула внутрь.
— Папа, ты там? Не могу найти маму, — говорила я, открывая дверь. — Папочка.
Я не сразу его заметила. В комнате пахло странно, как будто он задул свечу. Что это за запах? Я перешла дальше от места, где стояла, и, наконец, увидела его.
— Что ты там делаешь?
Я подошла ближе к отцу.
— Что ты ищешь на полу? Ты что-то уронил?
Он лежал под столом, лицом вниз.
— Папа?
Моя нога заскользила, я упала и ударилась об пол. Сначала рукой, потом животом.
— Ой! — запищала я, вытягивая руку вперед, чтобы подняться с пола.
И поскользнулась на чем-то теплом.
Это было на моих пальцах.
И на платье.
Мои руки были красными.
Почему руки красные?
Все было красным.
Оглянувшись, я заметила, что сидела в луже красной жидкости. Она размазалась по моему телу. Это кровь?
Почему я истекаю кровью? Я покачала головой. Мой пульс ускорился.
Я не истекала кровью.
Она не моя.
Она была…
— Папа!
Я едва могла говорить.
Из его затылка текла кровь.
Я похлопала его по плечу, и страх распространился по всему моему телу, когда он не ответил.
— Почему ты не отвечаешь мне, папа? Папа!
Я потрясла изо всех сил, и он перевернулся лицом ко мне. Его открытые глаза уставились на меня, но он молчал.
— Пожалуйста, папочка. Ответь мне.
Почему он не отвечает?
— Нет! — кричу я.
Закрываю глаза руками, чтобы прогнать из головы воспоминания.
— Нет. Нет. Нет. Нет.
Раскачиваюсь на месте.
Ком застревает в горле, но я не могу его проглотить. Я не могу дышать, не могу двигаться.
Мой отец.
Мертв.
Я нашла его.
Это было самоубийство.
