Привет, моя Аварийная - страница 12
Протягиваю свой заразе.
— Выбирай.
— А что, невеста доверила это мне?
— Будем считать — да.
Читает, хмурясь и поглядывая на меня.
— Здесь только один стоящий! — протягивает мне листок.
Пробегаюсь глазами: «…Пока смерть не разлучит нас…»
Ну, что ж. Не разочаровала и в этом.
Отдаю администратору.
Марш Мендельсона. Двери перед нами открываются. Подхватив за талию, втягиваю внутрь. Неуверенно шагает. Оглядывается. Тормозит.
— Стой-ка!
Работник загса смотрит на меня с вопросом в глазах.
— Секунду…
Разворачиваю ее к себе, сжимая ладонями лицо. И тихо, чтобы нас никто не слышал:
— Ты хотела доказательств. Так вот они. И я тоже хочу доказательств.
— Ты что, серьезно? — хлопает на меня распахнутыми глазами.
Быть может, это второй раз, когда я вижу ее такой открытой, обычной девочкой. Первый был еще более сомнительным.
— Да. Серьезней некуда.
Смотрит. Губы растерянно приоткрываются.
— А если я скажу, что поверила, мы отменим свадьбу?
— Нет. Я уже к тебе привязался.
— Арчи…
— Яна. Мне не нужен больше никто. Разве тебе нужен кто-то другой?
Я ищу в ее глазах ответ на этот вопрос. Чуть заметно отрицательно качает головой, и я выдыхаю от облегчения, закрывая глаза и прижимаясь своим лбом к ее.
— Пойдем тогда, сделаем это.
— Но… я в штанах! — истерично улыбается она.
— Это твой выбор, — разворачиваю, делаем еще три шага.
Тормозим.
— У меня нет с собой паспорта…
— Он у меня.
Еще два шага.
Музыка уже давно доиграла.
— Стой-ка… — вдруг начинает нервничать она, я вижу, как по ее лицу идут пятна.
— Ну, что еще?
— Господин Димидов…
— Минуту!!
— Арчи… Ты же видел шрам на моем животе…
— Я, бл*ть, кончаю от твоего шрама, в чем проблема?! — начинаю нервничать тоже.
— Там теперь нет яичника…
— И что?
— А второй почти не функционирует…
— И?…
— Я не смогу, скорее всего, забеременеть.
— Отлично, будем трахаться без резинок, — не сразу доходит до меня.
— Ты что — идиот? — замирает она, глаза блестят.
Что я несу, черт…
Опять перехватываю ее лицо. Пытаясь осознать сказанное.
— Ты хочешь родить мне Артуровичей?
— Конечно.
— Значит, мы сделаем всё для этого, когда ты решишь, что пора. Обещаю. Но если… Нет. Это никак не поменяет того, что мне не нужен никто, кроме тебя. Это я обещаю тоже. Веришь?
Кивает.
— Пойдём.
Ее рука крепко сжимает мою. Мы внимательно слушаем нашу клятву и говорим свои «Согласен/на».
В знак моего чего-то там, я надеваю на нее кольцо. Великовато. Она надевает мое на мой палец. Непривычно… Но парадоксально успокаивает.
Пока работник загса дочитывает речь, показательно переодевает с безымянного на средний. Очередной «фак»? — закатываю я глаза.
— Верни… — шикаю на нее.
— Большое, — сдавленно хихикает она. — Боюсь потерять! А вальс будет?
— Не вернешь кольцо на место — будет траурный туш.
Возвращает, сжимает руку в кулак.
Расписываемся. Забираю свидетельство о браке и паспорта.
Выходим, садимся к Тери.
— Всё, можно вас поздравить?
— Посочувствовать… — выдаем мы синхронно.
— «Муж и жена — одна сатана!» Куда?
— Домой.
Я веду ее за руку по лестнице в квартиру. Хотя сбегать, вроде бы, она не планирует.
Открываю дверь. В углу в коридоре этот дебильный жираф. В ее «свадебном» платье. Натянутом на шею. По массивной туше кружевные воланы. Туфли на рожках.
— Авария… ну пи**ец!
Внутри здания гораздо более бодро, чем снаружи. Чисто, оформлено. Терпимо.
В бывшем спортзале — импровизированный клуб. На обвитых гирляндами окнах вьются «стрипухи», тоже обвешанные гирляндами. Два ди-джея миксуют знакомый хит. Холодно. Но атмосфера теплая. На лицах улыбки. В руках баночки с горячительным. В соседнем «классе» — бар. Народ колбасится. Идем между танцующими. Тери с Гариком изучаю второй этаж, мы с Кипишем — первый.
На втором — квесты, перформансы, какие-то баттлы… Первый — музыка, бары, танцевальные тусовки. Третий — чилауты, випки. Это для тех, кто решил уединиться.
Ты же не там, Авария? Что тебе делать там?
Девчонки периодически прилипают, пытаясь втянуть в пульсацию тел. Но я двигаюсь дальше, иногда вырывая Кипиша из цепких лапок. На его шее уже неоновое ожерелье, а на голове — шапка Санта-Клауса.
Музыка орет. Поэтому мой телефон на вибрации и зажат в руке. Они могут найти ее первыми.
Двенадцать. Куранты. Народ радостно орет, поднимая жестяные баночки с коктейлями вверх.
Маски… все мелькает… темно… лучи света хаотично бегают, искажая лица.
Растерянно оглядываюсь. Нет ее?
Еще есть актовый зал. Иду туда. Там — то же самое.
Копна знакомых волос! Давление подскакивает. Прорываю к ней. Перехватываю за локоть, разворачивая к себе.
И еще не видя лица, уже знаю — не она. Слишком послушно и отзывчиво тело на мою попытку развернуть. Авария в такие моменты становится жесткая и сопротивляется рефлекторно, вырывая локоть.
Да, не она.
Не те губы улыбаются мне. Девушка смотрит на меня заинтересованно, ее подружка тоже. Длинноволосая вопросительно поднимает бровь, стреляя глазами. Отрицательно кручу ей головой, отпуская руку. Но она перехватывает меня.
— Потерял кого-то? — кричит.
— Да! Девочка твоего роста и с такими же волосами.
— В маске «стимпанк»? — встревает подружка.
— Что?
— Ну, такая навороченная маска на половину лица, — проводит она рукой наискосок лица, — болты, линзы, шестеренки… Крутая такая!
