Привет, моя Аварийная - страница 9
— Тогда, братишка, тогда. Ты не помнишь, что звонил?
— Неа… А почему я звонил с твоего?
— А вот этого не помню я.
Всё, бл*ть… больше не бухаю. Только дома, с ней, по праздникам.
Мхм… Дома… С ней…
— Гарик, дай телефон.
Задумчиво глядя в окно, отрицательно крутит головой.
— Почему?
— А что ты собираешься ей сказать?
Молчу. Нет у меня ни единой заготовки. Я вообще не по «заготовкам».
— Вот именно. Посиди, подумай. А лучше я сам позвоню ей. Как твой друг. Диктуй номер.
— И что ты скажешь?
— Что ты идиот, скажу… — поглядывая на экран моего телефона, Гарик вбивает номер в свой, — что раскаиваешься…
— Я не раскаиваюсь. Я ничего не сделал.
— Что любишь, не можешь…
— Ну, что за бред, Гарик! Дай телефон!
— Не любишь? — ухмыляется он.
— Не люблю! — сжимаю я челюсти. — Она не заслужила.
— А она не похожа на собаку, Арчи! — психует Гарик.
— А я похож?! Месяц, сука, как привязанный к столбу, брошенный хозяином пёс!
— Уверен, что ты, «псинка», где-то сильно нагадил хозяйке.
Нет.
— Звони уже!
— Ждем полчаса. После твоих атак вряд ли возьмет и с незнакомого.
И мы ждем. Молча. Они тянутся… Несколько раз выходим покурить. Тачка Кипиша «не любит» дым. Все. Полчаса!
Садимся с Гариком на заднее.
— Всё… тишина… — делает дозвон, ставит на громкую.
— Только попробуй сказать ей что-нибудь сопливое…
Шикает.
— Просто спроси, в чем косяк! Если она станет с тобой говорить.
— Тихо… Почему бы ей не поговорить с вежливым человеком?
Потому, что это АВАРИЯ!
— Да?..
— Яна, добрый вечер.
— Добрый вечер, — неуверенно.
— Меня зовут Игорь Вдовиченко. Ты меня не знаешь. Но я знаю тебя.
— И?
— Я — друг твоего мужа… — траурная пауза.
Ты специально делаешь это, дружище?
Не знаю, специально ли, но прокатывает!
— С ним что-то случилось?.. — подозрительно.
— Да!
— Он жив? — уже не так подозрительно, больше тревожно.
— В коме. Умирает от неразделенной любви.
Да тьфу! Все испортил! — бешусь я, врезая кулаком в обшивку крыши.
— Да-а-а?… — и я вижу выражение ее лица, сейчас мои «тарелки» полетят на пол. — У тебя такой… — вкрадчиво, — …сексуальный голос, Игорь… Вдовиченко… Я бы тебе отсосала…
Поперхнувшись, он в шоке открывает рот, неверяще глядя на меня.
Кровь бросается мне в лицо. И ему…
— Зараза!! — взрывает меня. — Сучка мелкая!
Я вырываю из его рук телефон.
— Авария, бл*ть!!! Придушу!
— Кричи громче, мудак!
Скидывает.
Тери с Кипишем хрюкают, пытаясь сдержать смех.
— Это, смешно, бл*ть, по-вашему?
Сейчас, к черту, всех тут придушу! Особенно зависшего после ее слов Гарика.
— Смешно?!
Все трое, сжимая губы, отрицательно крутят головой.
Заезжаем в «связь», покупаю еще парочку симок. Но номер уже заблокирован.
Всё… Пообщались!
4
Карнавал в заброшенном трехэтажном здании старой школы. Окна кое-где затянуты толстой пленкой, кое-где так и мелькают выбитыми пустыми глазницами. Видела бы наша бабуля этот андеграунд!
Обещаны живые диджеи, качественные «стрипухи», файершоу, перформансы, хардкорквесты и прочая завлекуха.
Пестрая публика в масках и костюмах циркулирует туда-сюда. Несмотря на то, что на улице около нуля, и валит густой снег — юбки короче некуда, животы и плечи голые. Слабый, мать твою, пол! — передергивает меня от озноба.
— Да здесь человек пятьсот! Как мы будем ее искать?
— Нам надо разойтись.
Оглядываю из машины здание. Несколько входов…
— Как мы ее узнаем? Карнавал, Арчи, маски.
— Она всегда выглядит на тусовках вызывающе.
— Тут все выглядят вызывающе! — фыркает Кипиш. — Тоже мне примета.
— Ростом… вот такая, — показываю себе по губы, — но, наверняка, будет на каблуках, — моя ладонь поднимается до виска.
— Каждая первая, за редким исключением, — вздыхает Гарик.
— Волосы светло-русые, густые, по пояс. Шикарные.
Критически смотрят на меня.
— На левом плече, сверху, — показываю, где именно, — черное маленькое тату — бесёнок. И живот. От пупка большой шрам в виде запятой, уходящей вниз. Забит татухой — черная жирная шнуровка «крест-накрест». Она не прячет его…
Листаю фотки, нахожу ту, где виден шрам, показываю.
Кипиш присвистывает.
— Откуда у нее такой?
— Иногда прыгает из окон, — лаконично объясняю я, не желая вдаваться в подробности.
Двенадцать лет. Плохая компания. Попытка изнасилования, прыжок со второго этажа. Торчащая из земли арматура… Меня передергивает от образа ее распоротого, кровоточащего живота.
Потом скорая. Операция. Собрали. Правда, не всю.
— Потешная у тебя жена, — вздыхает Гарик.
Ммм… Вот это как, оказывается, называется?
Да уж, вот такой вот потешный ранний плод любви плохой девочки и хорошего мальчика. И в Янке намешано поровну — беспредельного гопничества от мамочки, таланта и «голубой крови» от папочки. Жаль, папочка не принимал участия в воспитании дочери. Погиб… Но, благо, бабуля с дедулей были все время рядом.
Кипиш достает маски.
— Перьевые? — корежит меня. — А что-нибудь менее гламурное было?
— Вот как знал! Спешалфою, мой брутальный друг.
Кидает мне черную, кожаную, с принтом под змею.
Нормально.
— А, да. И самая главная примета: если какая-то зачетная тёлочка встряла в неприятности и сейчас выхватит по лицу — это она! Практически стопроцентный вариант.
— Я в а*уе… — надевает Кипиш маску. — Офигенная девка! Я уже ее люблю!
