Бестиарий спального района - страница 27
Музыкант оказался немолод, нетрезв, нечесан. Голос, манера исполнения удивительно напоминали Федору его собственные. Поет, конечно, так себе. Мягко выражаясь… Играет еще сносно, но пение…
В стоявшем перед певцом гитарном чехле валялось несколько десятирублевых купюр вперемешку с мелочью. Публика — юные гопники, несколько парочек — похохатывала, посасывала пиво.
Остановившись немного поодаль, Федор рассматривал певца и улавливал в нем неприятное сходство с самим собой. Почему-то это пугало.
Гитарист пел весь доступный уличным музыкантам репертуар: «Чайфов», «Сплинов», БГ, Летова. Федор уже допил, хотел уходить. Как вдруг зазвучало что-то странное.
Гитара задребезжала нарочито неказистыми, неумелыми аккордами. И раздались слова, которые появились на свет в голове Федора много-много лет назад.
Жил-был бабник,
Теперь он — импотент.
Жил-был убийца.
А теперь он…
— …мент, — ошарашенно заключил Федор.
Этого просто не могло быть. Федор сочинил эту песню в незапамятные времена, никогда нигде не исполнял, тем более не записывал. Знать ее не мог никто. Даже пацаны из группы тогда сказали: «Шел бы ты, Федька, в жопу с такими песнями!» Видимо, и сейчас публика считала так же. Люди разошлись.
Федор присел на скамейку напротив певца, спросил:
— То, что ты сейчас пел… Дурацкая такая песня… Ты откуда ее знаешь?
— Сочинил, вот и знаю, — усмехнулся музыкант.
— Э, дружище, — погрозил пальцем Федор, — ты это брось! Ее не ты сочинил, ее я сочинил, понял?
Он ожидал какого угодно ответа. Кроме того, который прозвучал:
— А я и есть — ты. И взаимно наоборот.
— Что?! — отпрянул Федор.
— Что слышал, — буркнул певец. — Я знал, что ты придешь.
— Что?! — повторил Федор севшим голосом.
— Хватит «штокать», — ухмыльнулся гитарист. — Я тебя ждал. Ты меня — нет, ну и что? Давай выпьем. Неужели не угостишь?
3
Легко сказать «угости». Интересно, где? Нет, кабаков-то кругом полно, только в приличном месте с таким чучелом — уличный музыкант выглядел едва ли не бомжом — показываться не хотелось. Есть еще молодежный клуб под дурацким названием «Клубок» — там, конечно, всем по барабану, кто как выглядит. Зато публика в этом «Клубке»… Ну ее. Придется через шоссе перебраться. Там уже другой район и даже не Москва — область. Две минуты ходу — и вот дешевая пиццерия с растяжкой над входом: «27 часов в сутки!» Почему двадцать семь?! Впрочем, ладно, пицца стандартная, водка тоже…
Шли молча, и Федор пытался разобраться в неприятном, скребущем каком-то чувстве, легшем на душу. Он припомнил, что читал когда-то, а может, кто рассказывал: мол, встреча с двойником, с собственной своей копией, предвещает скорую смерть. С двойником, дескать, кто только не сталкивался: и Моцарт, и Паганини, и Джим Моррисон, и Элвис, и чуть ли не Джон Кеннеди.
Вообще-то неплохая компания. Даже если сегодняшняя встреча — дурной знак, приятно полелеять иллюзию, что там, высоко, где все судьбы расписаны и сочтены, его, Федора, возможно, все-таки ценят. Уделяют, так сказать, внимание.
Потом переключился на более материальное. Аферисты? А что, прикидывал он, нашли кого-то похожего… С какой целью — обобрать? Короче, надо держать ухо востро, хотя и накачался текилы. А с другой стороны, возразил Федор сам себе, много ли у него возьмешь? Да и потом, к чему такие сложности? Куда как проще отловить жертву где-нибудь… в парке, например… ну, далее понятно… Нет, не сходится…
Пришли, сели. Лениво подплыла толстая официантка.
— Слушаю вас, — равнодушно сказал она.
Хорошо, что именно сюда пришли, подумал Федор. В другом месте еще неизвестно, обслужили бы двух странных посетителей, похожих, как братья-близнецы, только один — пьяный, а другой — трезвый, но как из помойки.
— Водки, — нервно сказал Федор. — Пол-литра. И по пицце. С колбасками там какими-нибудь. — Он посмотрел на двойника: — Пиццу будешь?
— Буду, — с не очень понятной злостью произнес двойник.
— Еще что-нибудь? — обиженным почему-то тоном спросила официантка.
— Красавица, — сказал Федор. — Ко мне брат из Тамбова приехал. В передрягу попал, не ел сутки. И поговорить нам хочется. Неси, солнце мое, что заказано, а там видно будет, о’кей? Давай, миленькая, давай!
Официантка сделала совсем постное лицо и удалилась — демонстративно медленно.
— Ну, — начал Федор, — и как же мне тебя называть?
— А мне тебя как? — В интонации двойника явственно слышалась агрессивность. Притом, похоже, отрепетированная. Перед зеркалом, наверное.
Федор наконец решился поднять взгляд. В глазах собеседника соседствовали злоба и какое-то безумное, горькое торжество. Бывает так: каркал, звал беду на свою голову, и — накаркал, накликал. Беда она беда и есть, а все равно: фоном — парадоксальное, горькое удовлетворение.
«Тьфу, пропасть! — До Федора вдруг дошло. — Псих! Всего-то и делов!»
Ну да, этим все объяснялось. Ровесник Федора, обнаружил, что похож, очень даже похож, стал это сходство культивировать, принялся копировать манеры оригинала, петь, играть на гитаре. И в конце концов — снос башни. Двойник на полном серьезе возомнил себя Федором. Бедняга… Не исключено, в дурдоме побывал. Вон выглядит как… Смешно: пять Наполеонов, три прокурора, один Федор…
Так. Все сходится. Осталось понять, откуда ту песенку знает? Ну, мало ли… Скорее всего, на концерте каком-нибудь Федор сам и исполнил ее все-таки, в акустике, спьяну. Пил-то семь-восемь лет назад ой-ой-ой как, поди вспомни, что выделывал на этих концертах… Да, вполне возможно.
