О, я с Вами легко боролась! Но, — что делаете со мной Вы, насмешка в глазах, и в голосе — Холодок родной.
14 марта 1915
«Бессрочно кораблю не плыть…»
Бессрочно кораблю не плыть И соловью не петь. Я столько раз хотела жить И столько умереть!
Устав, как в детстве от лото, Я встану от игры, Счастливая не верить в то, Что есть еще миры.
9 мая 1915
«Что видят они? — Пальто…»
Что видят они? — Пальто На юношеской фигуре. Никто не узнал, никто, Что полы его, как буря.
Остер, как мои лета, Мой шаг молодой и четкий. И вся моя правота Вот в этой моей походке.
А я ухожу навек И думаю: день весенний Запомнит мой бег — и бег Моей сумасшедшей тени.
Весь воздух такая лесть, Что я быстроту удвою. Нет ветра, но ветер есть Над этою головою!
Летит за крыльцом крыльцо, Весь мир пролетает сбоку. Я знаю свое лицо. Сегодня оно жестоко.
Как птицы полночный крик, Пронзителен бег летучий. Я чувствую: в этот миг Мой лоб рассекает — тучи!
Вознесение 1915
«Мне нравится, что Вы больны не мной…»
Мне нравится, что Вы больны не мной, Мне нравится, что я больна не Вами, Что никогда тяжелый шар земной Не уплывет под нашими ногами. Мне нравится, что можно быть смешной — Распущенной — и не играть словами, И не краснеть удушливой волной, Слегка соприкоснувшись рукавами.
Мне нравится еще, что Вы при мне Спокойно обнимаете другую, Не прочите мне в адовом огне Гореть за то, что я не Вас целую. Что имя нежное мое, мой нежный, не Упоминаете ни днем ни ночью — всуе… Что никогда в церковной тишине Не пропоют над нами: аллилуйя!
Спасибо Вам и сердцем и рукой За то, что Вы меня — не зная сами! — Так любите: за мой ночной покой, За редкость встреч закатными часами, За наши не-гулянья под луной, За солнце не у нас на головами, За то, что Вы больны — увы! — не мной, За то, что я больна — увы! — не Вами.
3 мая 1915
«Какой-нибудь предок мой был — скрипач…»
Какой-нибудь предок мой был — скрипач, Наездник и вор при этом. Не потому ли мой нрав бродяч И волосы пахнут ветром!
Не он ли, смуглый, крадет с арбы Рукой моей — абрикосы, Виновник страстной моей судьбы, Курчавый и горбоносый.
Дивясь на пахаря за сохой, Вертел между губ — шиповник. Плохой товарищ он был, — лихой И ласковый был любовник!
Любитель трубки, луны и бус, И всех молодых соседок… Еще мне думается, что — трус Был мой желтоглазый предок.
Что, душу черту продав за грош, Он в полночь не шел кладбищем! Еще мне думается, что нож Носил он за голенищем.
Что не однажды из-за угла Он прыгал — как кошка — гибкий… И почему-то я поняла, Что он — не играл на скрипке!
И было всё ему нипочем, — Как снег прошлогодний — летом! Таким мой предок был скрипачом. Я стала — таким поэтом.
23 июня 1915
Асе («Ты мне нравишься: ты так молода…»)
Ты мне нравишься: ты так молода, Что в полмесяца не спишь и полночи, Что на карте знаешь те города, Где глядели тебе вслед чьи-то очи.
Что за книгой книгу пишешь, но книг Не читаешь, умиленно поникши, Что сам Бог тебе — меньшой ученик, Что же Кант, что же Шеллинг, что же Ницше?
Что весь мир тебе — твое озорство, Что наш мир, он до тебя просто не был, И что не было и нет ничего Над твоей головой — кроме неба.
<1915>
«И все вы идете в сестры…»
И всé вы идете в сестры, И больше не влюблены. Я в шелковой шали пестрой Восход стерегу луны.
Вы креститесь у часовни, А я подымаю бровь… — Но в вашей любви любовной Стократ — моя нелюбовь!
6 июля 1915
«Спят трещотки и псы соседовы…»
Спят трещотки и псы соседовы, — Ни повозок, ни голосов. О, возлюбленный, не выведывай, Для чего развожу засов.
Юный месяц идет к полуночи: Час монахов — и зорких птиц, Заговорщиков час — и юношей, Час любовников и убийц.
Здесь у каждого мысль двоякая, Здесь, ездок, торопи коня. Мы пройдем, кошельком не звякая И браслетами не звеня.
Уж с домами дома расходятся, И на площади спор и пляс… Здесь, у маленькой Богородицы, Вся Кордова в любви клялась.
У фонтана присядем молча мы Здесь, на каменное крыльцо, Где впервые глазами волчьими Ты нацелился мне в лицо.
Запах розы и запах локона, Шелест шелка вокруг колен… О, возлюбленный, — видишь, вот она — Отравительница! — Кармен.
5 августа 1915
«В тумане, синее ладана…»
В тумане, синее ладана, Панели — как серебро. Навстречу летит негаданно Развеянное перо.
И вот уже взгляды скрещены, И дрогнул — о чем моля? — Твой голос с певучей трещиной
Книга Том 1. Стихотворения 1906-1920, автор Цветаева Марина Ивановна. Русская версия онлайн книги представлена в открытом доступе для чтения на мобильном телефоне или пк. Бесплатная библиотека Read-book-online.com - полные версии популярных, классических или новых книг в разных категориях онлайн бесплатно можете читать прямо здесь.
